Another day in paradise

C’était aussi rare qu’une étoile filante ou qu’une chute de neige sur San Francisco, mais pourtant bien réel : Yerathel ne sortait pas ce soir. Ses bouteilles d’alcool reposaient toujours sagement à leur place dans son bar, son téléphone était posé sur la table basse et ne sonnait pas. Et il était sobre bien qu’il soit déjà relativement tard. Il aurait pu organiser une petite sortie, il était peut-être tard d’accord, mais ça ne l’était jamais vraiment pour s’amuser. Sauf qu’il n’en avait pas envie. Tout devenait étrangement ennuyant, dernièrement. La vie, l’alcool, les soirées, les gens. Vu et revu, fait et refait. Aucune surprise, rien d’assez puissant et excitant pour se sortir du crâne les choses bien plus dérangeantes qui le hantaient. Comme le fait que quelqu’un dans cette ville connaisse finalement son secret, par exemple. Et qu’il avait à compter sur la discrétion et le bon coeur de cette personne pour espérer vivre encore quelques temps. Connaissant l’animal, il y avait de quoi se ronger les sangs. Mais Yerathel n’aimait pas ça. S’il devait mourir bientôt, il voulait profiter de chaque seconde. Et le faire en étant tout aussi fabuleux qu’il l’était dans ses meilleurs moments. Alors cette soirée lui serait consacrée entièrement. À lui et le moindre de ses petits désirs insignifiants. Et les hostilités avaient commencé avant le couché du soleil, par des soins pour ses cheveux, un film idiot qu’il avait déjà vu cent fois et un verre de vin. Il s’était ensuite commandé une pizza et avait posé un masque sur son visage pour purifier ses pores. Et tandis que le soin faisait son effet, il triait son impressionnante garde-robe.

Il y avait des vêtements partout dans la chambre et dans tout l’appartement quand le concierge l’appela pour lui annoncer que le livreur attendait en bas. Yerathel l’autorisa à monter et jeta un autre vêtement - une chemise absolument magnifique qu’il n’avait jamais portée - derrière lui, la laissant s’échouer au sol avec le reste. Une minute plus tard, on frappait à la porte. Il était bien trop occupé à observer scrupuleusement deux tank tops bleus visiblement identiques pour aller ouvrir lui-même et se contenta donc d’un vague geste du poignet pour forcer la porte à s’ouvrir seule. “Entrez !” cria-t-il à l’attention du livreur. Aussitôt, il se tourna vers la porte et tendit les deux hauts rangés sur des cintres vers le nouveau venu. “Qu’est-ce que vous en dites ?” s’enquit-il d’un ton révélant immédiatement l’état d’angoisse dans lequel il se trouvait. La couche de crème verte reposait toujours sur son visage, mais ça lui était complètement égal qu’on le voit ainsi. “Plutôt le céruléen ou le cobalt ? J’ai l’impression que le céruléen est délavé… Je savais que je n’aurais pas dû faire confiance à cette femme… Son pressing a une note effroyable sur Yelp, mais elle m’a eu avec ses grands yeux plein de larmes. Ils étaient de la même couleur que ce haut, d’ailleurs. Je n’ai jamais su résister à une jolie paire d’yeux bleus...”  se lamenta-t-il en laissant retomber ses bras le long de son corps, ce qui eut l’effet inévitable de dégager la vue et il put enfin poser ses yeux sur le pauvre gamin qui venait d’entrer dans son appartement.

Il y eut un moment de silence relativement gênant quand le jeune homme qui venait d’entrer dans l’appartement décida qu’il allait réellement donner son opinion sur une question que Yerathel n’avait même pas vraiment posé. À cet instant, l’occultiste ne trouva vraiment rien de mieux à faire que de poser ses yeux ronds sur le garçon et il perdit quelque peu de sa superbe sous la stupéfaction. Il se surprit même à jeter un nouveau coup d’oeil aux deux cintres qu’il tenait toujours pour jauger de ce qu’il pourrait porter avec, quand bien même ça n’était pas du tout la question qu’il se posait à la base. Mais ce qui l’étonna le plus fut sans doute que ce gosse - pas très éblouissant convenons-en - soit capable de parler soins pour la peau avec autant de calme et d’expertise. Ce fut ce qui décida Yerathel à retrouver ses esprits et son habituelle magnificence. “Oh, darling, avec la quantité de maquillage que je mets sur ma pauvre peau, crois-moi, il me faut au moins ça pour la garder en vie !” lança-t-il avec une légère pointe de condescendance parfaitement inutile. Il balança les deux cintres sur le canapé - ou il essaya, du moins - sans un regard en arrière et s’approcha du nouveau venu. Il ne ressemblait vraiment pas au genre de type capable de faire la différence entre deux hauts bleus ou un masque à l’argile et du vomi d’alien. Il ressemblait plutôt à… un livreur de pizza, à vrai dire. Yerathel posa son regard scrutateur sur lui pour essayer de découvrir par quel genre de miracle il se révélait pourtant si bien informé.

Il ne trouva rien de très étrange et ça l’ennuya profondément. Peut-être qu'il avait trouvé une meilleure façon d'occuper sa soirée, après tout. “Pose la pizza sur la table basse !” lança-t-il joyeusement en se détournant pour aller fermer la porte d’entrée. “Enfin, si tu la retrouves.” Il s’était peut-être laissé un peu emporté au cours de son petit ménage de printemps de sa garde-robe, mais rien qu’un petit claquement de doigts ne pourrait arranger rapidement, heureusement. La porte d’entrée claqua bruyamment dans son dos et en moins d’une seconde, il était de retour pour faire face au livreur. “Comment tu t’appelles ?” demanda-t-il, de manière peut-être un peu trop autoritaire, tandis qu’il s’autorisait à l’observer davantage. Il ne donnait définitivement pas l’impression d’être une pointure en matière de mode. Tout de sa coiffure jusqu’à ses chaussures dans un état lamentable donnaient des sueurs froides à Yerathel. Ces chaussures, d’ailleurs. “Quelle horreur…” souffla-t-il à voix basse, avant de relever précipitamment les yeux vers le garçon en réalisant que les mots lui avaient réellement échappés. “Désolé, mon ange, je ne voulais pas t’offenser, mais on dirait vraiment que tu as trouvé ces chaussures dans une benne à ordure à Bayview… Ne bouge pas !”

Aussi rapide que l’eau d’un torrent - et pourtant d’une grâce inégalable - l’homme disparut jusque dans sa chambre et fouilla quelques minutes dans un tas de chaussures cachées sous des vêtements jusqu’à ce qu’il ne mette la main sur ce qu’il cherchait et qu’il revienne en virevoltant presque pour les tendre au jeune homme. C’était une paire de baskets noires relativement simple, mais dans un état bien trop soignée pour qu’on puisse croire une seule seconde qu’elles avaient déjà été utilisées. Ce qui n’était définitivement pas le cas. “Essaye ça.” ordonna-t-il en lâchant les chaussures sans même attendre que le garçon ne les récupère. “Est-ce qu’on te paye pour livrer ces pizzas ou c’est seulement une activité bénévole ?” s’enquit-il d’un ton étrangement sincère et quelque peu horrifié alors qu’il s’approchait tout aussi joyeusement de son bar et qu’il se servait un verre. C’était censé être une soirée sans alcool, mais seuls les imbéciles ne changeaient jamais d’avis, après tout.

Dès qu’il eut servi son verre, Yerathel s’empressa de se laisser tomber dans son fauteuil et de lever un regard curieux vers le jeune homme planté au milieu de son salon. Il ne semblait pas très à l’aise, mais qui l’aurait été à sa place ? La situation n’avait rien de très conventionnel. L’occultiste décida de ne pas lui en vouloir d’être à ce point aussi peu fun. Il était payé 4 dollars de l’heure pour ce job ? Cela ressemblait fort à une arnaque. Mais rien qu’à voir la tête du garçon, on devinait qu’il ne serait pas du genre à se battre pour un salaire minimum acceptable. D’un vague geste de la main, Yerathel repoussa une nouvelle tentative du jeune homme de le mettre en garde sur son masque à l’argile. “Oublie donc ça, honey, ma peau ira très bien.” Ils avaient bien plus urgent à gérer maintenant, non ? Ce pauvre enfant se promenait dans les rues de la ville avec cette dégaine et il n’avait même pas droit à un salaire raisonnable pour espérer arranger les choses un jour. Et visiblement, il était beaucoup trop poli pour accepter un cadeau… “Ne bouge pas, j’arrive tout de suite !” lança l’homme en se relevant. Il balança d’autres vêtements sur le sol pour se libérer une petite place sur la table basse où il posa son verre et alla vers une autre pièce. “Tu peux te servir un verre, si tu veux. Ou manger une part de pizza.” souffla-t-il avant de s’engouffrer dans la salle de bain. Il n’y passa pas plus de dix minutes, ce qui était relativement exceptionnel le concernant. Ce qui l’était aussi, c’est qu’il en ressortit sans s’être maquillé, quand bien même il y avait un inconnu dans son salon, devant lequel il aurait dû apparaître sous son meilleur jour. Mais il ne croyait pas avoir vraiment besoin de tout cela pour impressionner son invité.

En revenant sans le masque sur son visage, il s’appuya contre l’encadrement de la porte et croisa les bras sur sa poitrine, s’offrant quelques secondes pour seulement inspecter le garçon des pieds à la tête. “Aide-moi à ranger tout ce bazar, tu veux ?” proposa-t-il au bout d’un moment, alors qu’il se redressait et revenait au centre de la pièce de son habituel pas tranquille. “Je te paierai.” précisa-t-il avant que le pauvre enfant ne lui fasse une crise de panique. “Dix dollars de l’heure. Tu pourras t’acheter des chaussures dans lesquelles on peut marcher.” ajouta-t-il en désignant les godilles qu’il portait aux pieds. Il fallait vraiment qu’il règle cette situation au plus vite, personne n’avait droit de marcher dans les rues en imposant une telle vision d’horreur aux passants innocents. Après ça, Yerathel récupéra son verre et s’offrit quelques secondes de silence pour savourer la brûlure de l’alcool dans sa gorge. Il ne serait pas désespérément ivre ce soir, mais il commençait à croire qu’il n’en aurait pas besoin. Et si jamais les choses n’allaient pas aussi bien qu’il le croyait, il y aurait toujours le jeune Gwendal pour lui occuper l’esprit. D’ailleurs, en parlant de lui…

“Faut te détendre, darling, je ne vais pas te manger. Tu es mignon comme tout, mais vraiment pas mon genre.” Bon, il n’allait pas mentir, il comprenait le malaise. Il était généralement le genre d’homme à faire souvent cet effet aux inconnus. “Gwendal…” souffla-t-il finalement, l’air rêveur et sans la moindre difficulté pour prononcer ce nom fort étrange aux yeux des américains, sans doute. “C’est original. D’où est-ce que tu viens ?” Il reposa son verre ensuite et s’intéressa de nouveau aux trop nombreux vêtements qui encombraient désormais son appartement. Il avait vraiment eu l’intention de faire du tri et peut-être même de se débarrasser de ce qu’il n’avait plus porté depuis au moins un an, mais quand il attrapa deux cintres au hasard, ce ne fut que pour les passer sur son bras et dans la ferme intention de les remettre dans son dressing sans chercher à savoir s’il en avait réellement besoin ou non.

Son verre à la main, Yerathel s’empressa d’approcher de la table plus qu’encombrée pour commencer à ramasser d’autres vêtements qu’il faudrait rangé. Il n’attendit même d’avoir une réponse du jeune homme sur la question qu’il venait de lui poser et se pencha joyeusement pour ramasser une autre chemise - en soie, cette fois - qu’il n’était même pas sûr d’avoir porté une fois au cours de ce siècle. Pourtant, aussitôt que la voix du garçon résonna dans le silence heureux de l’appartement, l’occultiste s’arrêta en plein mouvement et pivota lentement pour lui faire face. Il était habitué à ce qu’on lui cire les pompes pour un peu d’argent, habitué aussi à ce qu’on l’appelle par tout un tas de sobriquets soi-disant affectueux pour obtenir un peu d’attention ou se moquer. Mais qu’on l’appelle “monsieur”... C’était probablement une première. “Je t’en prie, appelle-moi Nolen ou je crois que je vais pleurer.” souffla-t-il en fronçant les sourcils. Sans s’attarder davantage, il tendit les vêtements qu’il portait au jeune homme et lui désigna la porte de la chambre - grande ouverte - dans son dos. “La penderie est là." expliqua-t-il. “Je crois que cette saison, j’aimerais ranger tout ça par couleur, qu’en dis-tu ?” Il inspecta rapidement le tas de vêtements au sol et se dit que c’était une excellente idée. Il y avait tant de nuances différentes que le résultat ne pourrait qu’être parfait.

“Allons-y !” Aussitôt, il se dirigea vers la chambre dans un état tout aussi lamentable que le salon, à cela près que l’immense penderie contre le mur du fond était complètement vide. Il aurait presque pu s’en sortir avec ses plans pour la soirée, si seulement ça n’était pas cent fois plus amusant de sortir les vêtements que de les ranger. “Ça reste entre nous,” Il se tourna vers le jeune homme et se pencha légèrement vers lui, prenant un ton plus confidentiel, “mais moi aussi, j’ai porté un prénom assez difficile à assumer.” avoua-t-il. Sa dernière conversation avec Thomas l’avait visiblement marqué et il se disait qu’il pouvait bien s’entraîner à dire la vérité sur un pauvre gosse qui ne comprendrait certainement pas l’implication d’un tel aveu. “Mon père était anglais et très chrétien.” mentit-il. “Il a lourdement insisté pour qu’on me nomme Yerathel. Je te laisse imaginer ce qu’en ont pensé mes petits camarades en Thaïlande… Je l’ai fait changer aussitôt que j’en ai eu l’occasion !” Il se cacha dans son verre immédiatement après avoir prononcé ces mots et tout à coup, l’alcool avait une saveur un peu plus amère et bien moins appréciable que d’habitude. La tension commençait à monter doucement et il se sentait complètement ridicule. “Est-ce que tu aimes la musique ?” demanda-t-il immédiatement après que son verre se retrouve désespérément vide et qu’il n’ait d’autre choix que d’étouffer son angoisse autrement.

Le sourire de Yerathel revint rapidement alors que le jeune homme s’inquiétait de savoir si l’on pouvait ne pas aimer la musique. L’occultiste se fit la remarque qu’il trouvait son nouvel ami humain très mignon, plutôt du genre chaton jouant avec une pelote de laine que cible potentielle, mais mignon quand même. Il décida aussi qu’il l’aimait bien et qu’il lui donnerait un immense pourboire pour son aide. Ensuite, il quitta la chambre sans dire un mot le temps de mettre de la musique. Il y avait des centaines de morceaux différents sur son iPod et malgré tout, lorsqu’il eut terminé de faire défiler la liste sous ses yeux, c’était sur un morceau au piano de Thomas qu’il porta son choix. Et si ça n’était pas la première fois qu’il écoutait la musique du pianiste sans y être expressément obligé pour des raisons professionnelles, il constata tout de même en retournant à sa chambre que son opinion du musicien avait considérablement évoluée en l’espace de quelques jours à peine. Cette idée lui arracha un frisson dont il ne savait pas s’il tenait plus de la peur ou de l’excitation. Probablement un peu des deux, à vrai dire… Heureusement pour lui, le jeune Gwendal veillait au grain pour ne pas laisser ses pensées s’égarer trop longtemps vers un tel sujet et il était réellement une incroyable distraction ! Yerathel lui adressa un regard perplexe lorsqu’un flot de questions assez inattendues échappa à ses lèvres. Ce petit était vraiment étonnant ! Sans se faire prier davantage, le mage se laissa tomber sur son lit et sirota quelques secondes le contenu de son verre en observant le garçon. “Non, ils ne connaissent pas vraiment l’Ange de la Lumière, en Thaïlande.” souffla-t-il, rêveur, alors que des souvenirs aussi précis qu’un léger souffle sur sa nuque essayaient de se frayer un chemin dans sa mémoire. “Mais nous n’y sommes pas restés très longtemps, heureusement. Lorsque ma mère est décédée, mon père et moi sommes retournés en Angleterre, puis j’ai vécu de longues années dans toute l’Europe avant de partir pour les Etats-Unis.” Il s’agissait là encore d’un mensonge éhonté, plus ou moins, mais d’une histoire qu’il avait raconté si souvent qu’elle semblait crédible même dans la manière qu’il avait de la raconter.

“Tu es très proche de ta maman, n’est-ce pas ?” demanda-t-il en scrutant le garçon occupé à pendre ses vêtements dans le dressing. Depuis qu’il était entré, l’adorable petit Gwendal n’avait eu de cesse de faire référence à sa mère en des termes pour le moins étonnant. Il semblait surtout prendre soin d’elle plus que n’aurait dû le faire un fils. Et cela aussi trouvait un écho lointain dans l’esprit de l’occultiste. “Elle m’a l’air d’être une femme excentrique, quoique intéressante, bien sûr. Ça ne doit pas être évident tous les jours, pas vrai ?” Il percevait quelques émotions émaner du jeune homme, mais il comprenait surtout ce que c’était de grandir avec une mère seule et d’être un peu son seul ancrage dans le monde. Il comprenait ce qu’était de n’avoir d’autre allié qu’elle dans le monde et d’être rejeté par ses semblables. Il reconnaissait les signes sur le visage du garçon, les mêmes ayant un jour habillés ses traits. Et il se souvenait combien il aurait voulu avoir une autre personne dans sa vie, certaines fois. Comme il aurait voulu que son père soit encore en vie, ou que les autres l’acceptent au village. Comme il s’était offert à Nakula en ressentant un autre amour que celui d’une mère pour la première fois.

“Qu’est-ce que tu fais pour t’amuser ? Quand tu n’es pas en train d’aider ta mère à ranger ses vêtements ou à préparer des masques de beauté. Il doit bien y avoir des choses que tu apprécies, toi aussi ! Raconte-moi, je veux tout savoir !” Il avait retrouvé un ton un peu plus joyeux et chassa ses sombres pensées en avalant une nouvelle gorgée d’alcool. Ce fut, hélas, la dernière que lui offrirait ce verre désormais vide, mais qu’importe. Il posa le regard sur le jeune homme sans le voir vraiment et un sourire plus sincère étira doucement ses lèvres alors que les notes de piano continuaient de s’élever tranquillement et que ses pensées divaguaient à nouveau vers le musicien responsable de ce petit miracle.

Un divorce, donc. Quelque part, Yerathel trouvait cela presque pire. Il s’agissait de faire le deuil d’une personne encore vivante ayant choisi de vous laisser derrière elle… Un sentiment douloureux et cruel qui lui tira une grimace et finit de le convaincre que le moment idéal était venu de changer de sujet. Ce qu’il fit sans tarder, désireux de ne pas enfoncer le clou. Quoi que sa question, intéressante d’après lui, ne sembla pas immédiatement une meilleure idée. Tant de sarcasme pour un si jeune homme… Heureusement qu’il n’aurait pas à vivre pour l’éternité, qu’il n’aurait jamais à sentir croître le poids qui semblait déjà peser sur ses épaules. “Il est vrai que je suis très perspicace.” souffla simplement l’occultiste, laissant au jeune homme tout le temps qu’il lui fallait pour faire la liste - sans doute non-exhaustive - de toutes ses passions. La réponse lui offrit un sentiment perturbant mêlant à la fois agréable surprise et déception. Visiblement, ce jeune homme intarissable sur les soins pour la peau et passionné de natation synchronisée et de patinage artistique se révélait une agréable découverte. Mais le fait qu’il parle de toutes ses passions au passé rendait le tout profondément déprimant. Ce pauvre enfant avait vraiment besoin de quelqu’un dans sa vie pour le pousser sur le droit chemin. Ce qui tombait vraiment bien puisque Yerathel n’avait pas énormément de projets en ce moment et le besoin vital de se sortir Thomas de la tête plus de deux minutes d’affilés. Un sourire entendu étira ses lèvres aussitôt que l’adolescent lui retourna sa question, avant qu’il ne prenne un air plus détaché. “J’ai un travail qui me prend presque tout mon temps. Heureusement, toutes ces heures de labeur ressemblent davantage à de l’amusement qu’autre chose.” commença-t-il tranquillement. “Je suis un genre d’agent artistique. À cela près que je travaille à mon compte, que j’investie ma propre fortune et que je ne m’occupe que d’artistes que j’apprécie personnellement. Mais ça exige de devoir rencontrer beaucoup de monde pour me faire des contacts, dénicher de nouveaux talents et faire des choses parfois improbables pour contenter mes artistes… Je t'épargne les anecdotes sur ce que j’ai eu à faire parfois, je ne voudrais pas briser le peu d'innocence qu’il te reste !”

D’un compliqué moulinet du poignet, il leva un doigt dans la direction du salon. “Ce qu’on écoute en ce moment, c’est l’un de mes artistes qui l’a composé et qui le joue. Thomas Balhian.” Bon, il aurait sans doute à repasser pour ne pas penser au pianiste toutes les deux minutes, mais au moins était-il joyeux, en ce moment. “Et si je ne m’étais pas penché sur son cas, il serait probablement encore en train de jouer dans les rues au lieu d’enregistrer des albums et composer pour des films. Bref, tout ça pour dire que l’art sous toutes ses formes et aussi aider les autres, voilà mes deux principales passions. En dehors des vêtements et du maquillage, évidemment.” Ce fut ce moment qu’il choisit pour se lever et s’approcher du jeune homme. Le regard qu’il lui lança, celui du collectionneur qui vient de tomber sur la pièce d’exception, aurait pu en effrayer plus d’un. “Et j’ai bien envie d’assouvir tout cela en t’aidant…” souffla-t-il de son air de conspirateur. “Je comprends bien que tu traverses une période difficile, après un divorce et un déracinement complet. Sans compter d’être obligé de travailler comme livreur de pizza… Mais je peux faire de grandes choses pour toi, mon jeune ami !” Son sourire se fit plus rayonnant encore. “Qu’en dis-tu ? Me permets-tu de devenir ton mentor et ton guide dans ta nouvelle vie américaine ?” Et sincèrement, même si ce gosse ne ressemblait en rien aux artistes incroyablement talentueux qu’il fréquentait habituellement, il se sentait véritablement excité à l’idée de le prendre sous son aile et de le guider vers la lumière…

Un froncement de sourcil accueillit la surprise du jeune homme et marqua celle de l’occultiste. Il connaissait Thomas ? Son regard balaya le garçon un instant, mais la réponse la plus logique tenait sans doute dans la pizza. Comme quoi, le monde savait se montrer petit quand il le voulait. “Tu connais Thomas…” Ce n’était pas une question, visiblement et Yerathel laissa plutôt cette affirmation glisser sur ses lèvres une seconde, comme s’il prenait le temps de savourer quelque chose de particulièrement plaisant. Jusqu’à ce que le fait même de repenser encore au pianiste ne l’agace - ce qui ne prit pas plus de quelques secondes - et qu’il ne s’évertue à changer de sujet aussi drastiquement que possible. Ce jeune homme l’intéressait cent fois plus qu’un petit crétin de musicien bien trop attrayant pour leur bien à tous. Ce fut ainsi qu’il se retrouva à proposer ses services à Gwendal et bien que ce qu’il proposait soit parfaitement clair pour lui, ça ne l’était certainement pas pour son interlocuteur qui rétorquait déjà n’avoir aucun talent artistique. Un instant, Yerathel dut admettre qu’il ne comprenait pas bien le rapport avec tout ce qu’il venait de dire et de nouveau, son regard perplexe balaya le jeune homme de haut en bas sans qu’il ne parvienne à mettre de sens dans tout cela.

“Oh !” s’exclama-t-il quand la lumière se fit. “Je ne pensais pas à booster ta carrière artistique, bien entendu !” dit-il comme s’il n’y avait rien de plus évident au monde. Une pointe d’amusement passa même dans sa voix, à croire qu’il n’y ait rien de plus impensable au monde que ce jeune homme montant sur les planches. “Je pensais plutôt à te proposer un travail, à vrai dire. Comme tu peux le voir, j’ai quelques difficultés à m’organiser.” D’un geste de la main, il désigna la pièce autour d’eux, dans un tel état de désordre qu’il y avait de quoi faire faire une dépression nerveuse au plus heureux des maniaques. Il l’était relativement moins que ce soir quand il n’avait aucune raison valable de fuir, mais de manière générale, trouver de l’ordre dans la vie du mage était aussi rare que devait l’être un billet de cent dollars dans la vie de Gwendal. “J’aurais terriblement besoin d’un assistant ! Et inutile de préciser que le salaire serait à la hauteur de la tâche et irait de paire avec de nombreux avantages comme celui d’avoir accès à des cours avec le meilleur professeur de patinage artistique de la ville ou des choses dans ce genre…”

Le grand sourire de Yerathel retrouva sa place de choix sur ses lèvres tandis qu’il levait ses yeux brillants sur le jeune homme, comme si sa vie dépendait de la réponse qu’il obtiendrait à cette offre. “Bien sûr, si tu as besoin que je signe des avertissements ou que j’adapte tes horaires, on pourra discuter. Même si j’imagine mal comment un garçon dans ton genre peut avoir des avertissements… Tes professeurs te reprocheraient-ils d’être trop bon élève ?” Car sincèrement, comment ce garçon pouvait-il passer pour une terreur ? Il fallait beaucoup d’imagination pour le voir dans ce rôle et Yerathel lui-même n’en disposait pas d’assez pour trouver cette histoire crédible. Il manquait aussi de suffisamment de bon sens pour réaliser que jamais un professeur digne de ce nom n’accepterait la signature d’un inconnu comme preuve de quoique ce soit, mais il savait se montrer charmant et il voulait vraiment aider cet enfant à se faire une place dans le monde. C’était un projet tout aussi passionnant que de refaire sa garde-robe, non ?

Rien qu’à voir la tête du gosse, Yerathel sut qu’il avait gagné. Et quoiqu’il n’ait pas réellement besoin d’un assistant - en tout cas, il s’en passait parfaitement depuis plus de deux mille ans… - il appréciait toujours énormément qu’on lui dise oui. Malgré tout, le jeune Gwendal se sentit obligé de faire durer un peu le plaisir et l’occultiste l’apprécia davantage pour ça. Il n’aurait besoin que de quelques mois pour transformer cette charmante petite chenille en magnifique papillon, il en était persuadé. Il posa son verre vide à même le sol et s’allongea de tout son long sur son lit, appuyant seulement sa tête sur une main pour continuer d’observer l’adolescent qui acceptait son offre avec quelques réserves. Demander l’autorisation à sa mère, s’arranger avec son actuel patron… Rien que de très naturel, quoique l’occultiste n’eût jamais réellement connu les mêmes préoccupations. Il souriait toujours joyeusement en le laissant faire et prit même le temps d’étirer une grimace exagérément choqué quand l’adolescent admit s’être endormi en classe. Eh bien, eh bien… Pas très sérieux finalement, le petit !

“On a tous besoin de notre sommeil réparateur, mon garçon !” gronda-t-il gentiment. “De préférence de nuit et dans un lit confortable.” Il ne dit rien de plus, mais devina que de devoir aller au lycée, travailler le soir à faire le tour de la ville pour livrer des pizzas et vivre avec une mère comme la sienne devait être particulièrement épuisant. Ça n’était pas à lui de juger le mode de vie du jeune homme et il conservait quelques vagues souvenirs de sa propre adolescence, tout aussi demandante en terme d’énergie. Les pizzas n’existaient pas encore à son époque, bien longtemps avant la naissance du Christ, mais le travail qu’l avait à faire pour subsister n’en était pas moins épuisant. “Enfin bref,” souffla-t-il pour mettre un terme définitif aux pensées les moins agréables qui commençaient à s’entasser dans son esprit. “Le travail d’un assistant est très simple, vraiment.” affirma-t-il. “J’aurais besoin que tu gères mon agenda et mes rendez-vous et que tu m’accompagnes à certaines soirées. Rien de fou, ne t’en fais pas, il est hors de question que je me retrouve en prison parce que j’aurais poussé un enfant à consommer de l’alcool ou à faire d’autres choses moins avouables !”

Il fit un autre mouvement parfaitement inutile de sa main libre. “Bref, j’ai besoin que tu sois ma tête et que tu te souviennes des choses importantes pour moi. Penses-tu que ce soit dans tes capacités ?” demanda-t-il sans aucune arrière-pensée. Il avait même l’impression de ne poser cette question que pour la forme. Ce qui était totalement le cas. Pour autant que Yerathel était concerné, Gwendal avait déjà accepté son offre et il serait bientôt le premier employé de sa petite entreprise qu’il venait de créer à l’instant ! “Combien est-ce que ton employeur te paie actuellement ?” s’enquit-il. Il avait les moyens d’offrir un salaire parfaitement indécent au jeune homme, mais il n’envisageait pas encore d’aller jusque là. Ne serait-ce que pour ne pas effrayer le pauvre gosse. Et aussi parce qu’il avait lui-même appris la valeur du travail et de l’argent dans la douleur. Lui filer un petit coup de pouce, d’accord, mais cela passait aussi par lui apprendre les bonnes valeurs, n’est-ce pas ? Il se contenterait de gonfler un peu la note et ce serait suffisant. “J’imagine que tu devras laisser ton préavis avant de pouvoir te sauver… Combien de temps, d’après toi ?” Malgré son ton affable, il entrait dans le vif du sujet et se montrait un peu plus sérieux.

Lever les yeux au ciel fut la seule réaction que Yerathel s’autorisa à avoir quand le jeune homme essaya de le convaincre qu’il n’était peut-être pas le meilleur choix comme accompagnateur de soirée. Évidemment, qu’il ne l’était pas, ça se voyait comme le nez au milieu de la figure. Mais c’était bien l’idée, que de l’aider à sortir de son cocon et déployer enfin ses ailes. Il finirait par devenir un magnifique petit papillon et bientôt, il aurait toute l’assurance dont il aurait besoin pour déplacer des montagnes. L’occultiste en était persuadé, bien trop pour avoir envie de perdre son temps à débattre de ce sujet avec l’adolescent en sachant déjà qu’il ne parviendrait pas à le convaincre avec une simple discussion. Gwendal constaterait lui-même ce petit miracle quand le moment serait venu pour lui. D’ici là, ils avaient bien plus important à gérer et Yerathel s’empressa donc de repousser au loin ces inquiétudes ridicules pour se concentrer sur les détails plus techniques de leur future collaboration, tel que le salaire qu’il paierait au jeune homme et la date à laquelle il pourrait commencer à travailler pour lui.

Il manqua de s’étouffer avec sa propre salive quand Gwen lui annonça piteusement le montant actuel de son salaire. Quatre dollars de l’heure ? Cela aurait dû être parfaitement illégal de payer quelqu’un si mal ! Pas étonnant que ce gamin ait l’air si mal dégrossi s’il n’avait même pas de quoi se payer le minimum vital en matière de vêtements ou de soins pour la peau ou…. Oui, bon, à y regarder de plus près, sans doute que ce pauvre enfant n’utilisait pas le moindre maquillage au quotidien… D’un bon, Yerathel se redressa pour mieux le regarder, ce qu’il fit pendant de longues secondes d’ailleurs. Il ne voulait pas pourrir l’enfant, mais il était hors de question qu’il le paye moins de dix dollars de l’heure. Hors de question, tout simplement. “Est-ce que tu touches beaucoup de pourboires ?” ne put-il s’empêcher de demander malgré tout, visiblement stupéfait par une telle injustice.

Il secoua la tête et tâcha de se concentrer sur le plus important. “Je commencerai par te payer dix dollars de l’heure.” annonça-t-il sobrement. “On verra ensuite si tu mérites une augmentation.” Il fit une petite pause pour observer encore Gwendal, le détaillant de la tête aux pieds en prenant un air concentré. “Et il faut qu’on aille faire une petite virée shopping, toi et moi. Il est absolument impossible que tu me représentes habillé comme ça ! J’ai une réputation et elle est très importante pour le bien-être de ma carrière. Tu n’es pas obligé de porter des vêtements aussi excentriques que les miens, mais quand tu seras en représentation officielle avec des clients ou des professionnels, il faut qu’on sache tout de suite que tu fais parti du cercle de Nyx. Je me chargerai de payer les vêtements, évidemment. Tu n’auras qu’à les considérer comme ton uniforme, si ça t’aide à te sentir mieux.” Il abandonna finalement son lit et se remit debout pour aller jusqu’à une large commode qui occupait un pan du mur, d’où il tira une carte de visite qu’il fourra dans les mains de l’adolescent. “Appelle-moi si tu as besoin de quelque chose d’ici à ce que tu puisses venir travailler ici. Et aussi quand tu auras tes disponibilités, qu’on s’organise. On passera la première journée à te mettre à la page sur ce en quoi consiste mon métier et mes obligations.” Un grand sourire illumina brièvement son visage avant qu’il ne tourne le dos à Gwen dans l’intention de quitter la chambre. “Je te laisse finir de ranger tranquille, j’ai une pizza qui m’attend ! N’hésite pas si tu as faim.”  

Satisfait, Yerathel retrouva le salon et se laissa tomber dans son canapé où il resta quelques secondes sans bouger à écouter seulement la musique de Thomas le bercer. Pour la première fois de toute cette soirée, le fait de penser à son pianiste ne le mit pas d’une humeur exécrable, au contraire et après quelques secondes, il s’autorisa enfin à manger une part de la pizza qui lui avait valu toute cette situation pour le moins incongrue. Elle était déjà un peu froide, mais il ne pouvait s’en vouloir qu’à lui-même pour ça et il ne termina même pas sa part de toute façon, c’était un repas bien trop copieux pour lui. Il resta seul dans son salon encore un moment, agissant comme s’il avait même oublié l’existence de Gwen dans sa chambre et occupa son temps à remettre du vernis sur les ongles de ses mains jusqu’à ce que le jeune homme ne revienne auprès de lui après une éternité - suffisante pour qu’il pose tout juste la dernière touche quand le garçon arriva. Aussitôt, l’homme reposa le flacon de vernis sur la table basse et leva son grand sourire vers son invité. Son air joyeux se crispa peu à peu alors que le jeune homme lui demandait comment le joindre et avant d’avoir pu s’en empêcher, Yerathel leva les yeux au ciel.

“Je t’ai donné ma carte, tout à l’heure !” lança-t-il sans rien perdre de son ton sympathique. “Mon numéro est dessus et comme je n’ai pas de téléphone pro, tu tomberas directement sur ma ligne privée à n’importe quelle heure du jour ou de la nuit.” Il fit un geste de la main comme pour inciter le jeune homme à ranger la carte quelque part, mais dans les faits, il commençait à se demander si Gwen avait seulement eu conscience qu’il lui avait collé le morceau de carton entre les doigts avant de le laisser seul dans sa chambre. Probablement que non. Cet enfant lui semblait bien tête en l’air. “Il y a d’autres exemplaires dans le premier tiroir de ma commode dans ma chambre.” souffla-t-il finalement, arquant un sourcil en fixant le garçon. Il secoua ses doigts et souffla un instant dessus dans l’espoir que cela fasse sécher plus vite le vernis, pourtant bien conscient qu’il ne gagnerait rien d’autre que de former d’horribles vagues dans son oeuvre, mais qu’importe.

“Apporte-moi ton carnet, je vais signer maintenant.” décida-t-il en se relevant et en ramassant son portefeuille sur la table basse. Il en extirpa un billet de cent dollars avant de relever le nez vers Gwen. “Combien je te dois pour la pizza ? Et combien de temps tu as passé à ranger mes affaires ?” s’enquit-il brièvement, mais même en ayant promis de payer le gosse dix dollars de l’heure pour ranger sa penderie et avec un pourboire généreux, il devinait qu’il était encore très loin au-dessus de la somme due. Ce qui n’eut absolument aucun effet sur lui et il attendit seulement patiemment de savoir s’il devait rajouter encore un billet ou si celui-ci ferait l’affaire. “Il est tard, est-ce que ça va aller pour rentrer chez toi ? Je peux t’appeler une voiture, si tu veux.” D’un signe de la main, il désigna la nuit définitivement noire qui transparaissait par la fenêtre. Il s’était peut-être montré un peu trop généreux pour une seule soirée, alors un peu plus ou un peu moins, qu’est-ce que ça changerait ?